Después de diez años de un matrimonio aparentemente perfecto, Clara y Leonardo firman el divorcio. A ojos del mundo, eran la pareja ideal: él, un neurocirujano brillante y carismático; ella, una editora literaria con una sensibilidad feroz. Pero detrás de las cenas elegantes y las sonrisas en eventos sociales, ambos ocultaban secretos. Clara, uno cuidadosamente contenido. Leonardo, uno aún más peligroso. Tras mudarse a un pequeño departamento y retomar su carrera como editora independiente, Clara recibe un manuscrito anónimo que narra, con inquietante precisión, los detalles más íntimos de su matrimonio... y revela un motivo oculto tras la separación que ella creía comprender. Al mismo tiempo, Leonardo comienza a recibir mensajes crípticos que lo hacen sospechar que Clara sabe más de lo que aparenta. El manuscrito circula entre figuras influyentes. Alguien manipula la historia. Y el “nosotros” que creyeron enterrar se convierte en una bomba de tiempo: emocional, profesional... y mediática.
Leer másLeonardoEl murmullo de la lluvia se colaba por las hendijas del ventanal, mezclándose con el tic-tac implacable del reloj de la cocina, mientras frente a mí, Clara hojeaba los papeles con movimientos tensos, casi automáticos, como si cada hoja que tocaba arrancara algo invisible de su piel, algo que yo mismo le había quitado sin siquiera darme cuenta. Desde el momento en que toqué su puerta supe que no venía a recuperar nada, que todo lo que fuimos estaba suspendido de un hilo demasiado delgado para resistirnos. Caminé hasta ella arrastrando semanas de preguntas sin respuesta, de miedo contenido, de certezas que no quería nombrar en voz alta, preguntándome si Clara era la autora del manuscrito que una tarde encontré en mi buzón, sin remitente, como un veneno cuidadosamente depositado. Al principio creí que sí, porque solo ella conocía con esa precisión la culpa que me corroía por dentro, solo ella podía nombrar con tanta brutalidad el vacío que nos habíamos dejado crecer en silencio
El aire pesaba de una manera distinta aquella tarde, como si el silencio mismo conspirara contra mí. Cada crujido de la madera, cada zumbido apagado del refrigerador, sonaba intencionado. Revisé el celular compulsivamente, una y otra vez, encontrando siempre el mismo vacío: ningún mensaje de Leonardo, ningún aviso de que el mundo seguiría girando. Solo una notificación anónima que me encogió el corazón:"Hoy te vas a enterar de la verdad."Leí esas palabras hasta sentir que se grababan en mi piel. De un movimiento brusco dejé el teléfono sobre la mesa, pero mis ojos no podían desprenderse de él. El miedo vibraba bajo mi piel como una corriente eléctrica desatada, expandiéndose hasta adormecerme los dedos.Me obligué a mantenerme ocupada: abrí la laptop, contesté correos intrascendentes, ordené papeles gastados en carpetas olvidadas. Cada gesto era torpe, mecánico. Cada suspiro una pequeña explosión contenida que no lograba aliviarme.El celular vibró de nuevo. Mi estómago se
Seguí a Clara. No fue un impulso. Fue una decisión fría, premeditada, como tantas otras que había tomado sin remordimiento en los últimos meses. La vi salir de mi departamento, aferrada al manuscrito como si fuera un salvavidas, y supe que no podía dejarla sola; no cuando su rostro mostraba esa determinación tensa, esa decisión que amenazaba con escaparse de mis manos.Ella subió a su auto sin dudarlo, encendió el motor y desapareció calle abajo. Yo ya estaba en el mío, esperándola, y cuando la vi alejarse, sentí que todo mi cuerpo se tensaba en una alerta precisa. La seguí con la distancia justa, manteniendo un par de autos entre nosotros, cuidando cada giro, cada semáforo. Mi corazón latía con fuerza, no por miedo a ser descubierto, sino por la ansiedad que crecía como una espina bajo la piel. Sabía que algo se movía, que Clara había empezado a caminar por un terreno que no controlábamos.No tardó en llegar a su destino: el viejo edificio de Calle Lira, el refugio de Julieta. Me
Volver a Calle Lira era distinto esta vez.Ya no llegaba con dudas ni con el temblor de quien busca explicaciones. Esta vez traía certezas. Pruebas. Y un nombre que ya no podía seguir oculto.Julieta abrió la puerta antes de que tocara. Como si ya supiera.—Me llegó esto —dije, tendiéndole el sobre negro. Quemaba solo con sostenerlo.Julieta lo miró brevemente, luego lo tomó con ambas manos. Lo abrió con cuidado, como si el papel pudiera morder. Sacó la hoja y leyó en silencio. Sus ojos se desplazaban con lentitud, como si cada línea le pesara más que la anterior.Al llegar al final, su rostro se endureció. No fue sorpresa. Fue decepción.—Lo escribió él —murmuró—. Sin duda. Esta precisión… estas frases que parecen tus propios pensamientos. No es casual.Me crucé de brazos.—Es Alonso.Julieta asintió, el gesto cargado de amargura.—Sabía que tarde o temprano te llegaría algo así. Él no sabe detenerse. Cree que entrar en la mente de otros es un derecho, no una invasión.—Y lo peor —agr
—Señorita Viel —me llamó el conserje desde su caseta, alzando un sobre negro entre sus dedos manchados de tinta—. Esto llegó hace un momento. Lo dejó un repartidor.Me detuve de inmediato. El frío del aire se coló por el cuello de mi abrigo, pero no fue por eso que temblé.El sobre no era solo una carta. Era una advertencia disfrazada de cortesía. Una amenaza envuelta en papel fino, oscuro, como si quien lo escribió supiera exactamente a qué rincón de mi mente debía apuntar. El nombre estaba trazado en tinta negra brillante, con una caligrafía tan precisa que parecía una provocación.—¿Dijo quién lo enviaba?—No, solo que era entrega personal. Un chico nuevo, si no me equivoco —respondió el conserje, frunciendo el ceño. Su tono no era de alarma, pero sí de incomodidad. Como si ese sobre también lo inquietara.Asentí en silencio. Tomé el sobre con cuidado, con la misma precaución con la que uno sostiene algo que podría explotar. Lo guardé en mi bolso. No pensaba abrirlo ahí, bajo el sol
ClaraLlevaba cinco días encerrada con el cuaderno de anotaciones de Leonardo. No hablaba con nadie. Apenas comía. Ese cuaderno —ese maldito cuaderno— se había convertido en una grieta por donde el pasado se colaba sin permiso, sin tacto, sin tregua.Julieta me lo había entregado con una ligereza casi irresponsable, como si solo se tratara de un diario. Pero no lo era. Era una confesión encubierta. Un rompecabezas retorcido. Un archivo de pensamientos íntimos que jamás imaginé que Leonardo pudiera escribir… y mucho menos, que nunca me hubiera dicho en voz alta.¿Julieta sabía lo que hacía? ¿O solo fue una jugada torpe? A estas alturas, ya no estaba tan segura.Desde que abrí la primera página, dejé de dormir como antes. Cada línea parecía arrancada de una versión alterna de nuestro matrimonio. Una en la que él no era el hombre distante y metódico que terminó pidiéndome el divorcio. Sino alguien más humano. Más roto. Más… mío.Las notas se dividían en dos tipos: las que Julieta había t
AlonsoMartina llegó puntual. Siempre lo hacía. Como si controlando el tiempo pudiera también reescribir el pasado. Su puntualidad no era cortesía, no conmigo. Era una forma de poder. De dejar claro que estaba ahí porque lo decidía, no por nostalgia ni por culpa.Yo ya la esperaba, en la esquina más discreta del café del hospital. A esa hora no había médicos ni pacientes, solo el rumor lejano de una máquina de espresso y un par de internos arrastrándose como sombras medio dormidas. El escenario perfecto para una conversación que no debía existir. Demasiado temprano para el escándalo. Demasiado tarde para el arrepentimiento.—¿Café? —ofrecí, sin mucha energía.—No vine a tomar café.Se sentó sin quitarse el abrigo. Dejó una carpeta delgada sobre la mesa. Ligera en apariencia, pero yo sentí su peso como el de una bomba dormida. La miré como se mira un cuchillo en la mesa: sabiendo que puede cortar incluso sin moverse.—Dijiste que querías hablar —murmuré.—Intercambio de información, lo
LeonardoEl mensaje apareció de golpe, en la pantalla iluminada que rompió el silencio entre Alonso y yo.“Capítulo dos. Página cinco. Lo que ella nunca te dijo.”No había número. Solo palabras. Precisas. Como un bisturí que sabe exactamente dónde cortar.—¿Es de ella? —preguntó Alonso en voz baja.Negué con la cabeza. Clara nunca fue críptica. Cuando quería decir algo, lo decía. A veces con ternura, a veces con la misma frialdad con la que cerró la maleta. Pero nunca así.—¿Te llegó alguno antes?—No. Es el primero.Alonso estiró la mano.—Déjame ver.Le mostré la pantalla. No dijo nada, pero noté cómo la mandíbula se le tensaba.—¿Quién lo escribió? —murmuré, más para mí que para él—. ¿Quién sabe tanto como para jugar con esto?No respondió. Pagó la cuenta con la rapidez de quien quiere huir antes de que algo lo alcance, y salimos sin una palabra más.El aire de la noche estaba espeso, como si la ciudad respirara distinto. Pensé en pedirle que me dejara en casa, pero algo dentro de
LeonardoHabían pasado doce días desde que firmé los papeles. Doce días desde que Clara y yo dejamos de ser un “nosotros”. La tinta se secó en segundos, pero las consecuencias caen todavía, una tras otra, como una gotera que nadie quiere arreglar.La casa no ha cambiado. Y eso la hace insoportable.Cada objeto parece congelado en una nostalgia cruel. Las tazas siguen alineadas como a ella le gustaban. Los señaladores de sus libros, hechos con servilletas de café y anotaciones de su puño y letra, aún asoman entre las páginas. El cojín azul con las puntadas torcidas que juró devolver y nunca lo hizo. Todo sigue aquí.Habitar este espacio es una forma refinada de tortura. Nada se rompe, pero todo lastima. El pasado no ha dicho su última palabra. Se repite, una y otra vez, como una letanía vacía.Me digo, para convencerme, que fue una decisión mutua. Que no hubo gritos ni escenas, que lo nuestro se cerró con la misma dignidad con que empezó.Pero es mentira.Fue Clara quien se fue primero