La noche en el puerto era densa, cargada de humedad y con el olor salado del mar impregnando el aire. Las luces parpadeaban débilmente sobre los contenedores oxidados, proyectando sombras alargadas que se movían con el viento. El crujido de las tablas del muelle y el vaivén de las olas eran los únicos sonidos que acompañaban a Cristian y Vittorio mientras avanzaban con sus hombres, todos armados hasta los dientes.

—¿Todo está en orden? —preguntó Vittorio a uno de los guardias, sin soltar su pistola.

—Sí, señor. El cargamento debería llegar en quince minutos.

Cristian caminaba a su lado, con los nervios crispados. Aunque intentaba disimular, sentía un nudo en el estómago. El puerto estaba demasiado silencioso, demasiado... fácil.

—Esto no me gusta —susurró Cristian, mirando a Vittorio de reojo.

Vittorio apretó la mandíbula, los músculos de su cuello tensándose.

—A mí tampoco.

De repente, un silbido rompió la calma, seguido de un estruendo. El primer disparo se clavó en el pecho de uno