La noche era densa en casa de los Carbone. Las luces del enorme comedor iluminaban la mesa de caoba, reflejando destellos en las copas de vino que descansaban medio vacías. El aire olía a tabaco y cuero, impregnado con esa mezcla de poder y peligro que siempre rodeaba a la familia más temida de Italia.

Cristian estaba sentado al lado de Vittorio, con las manos entrelazadas bajo la mesa, sintiendo las caricias lentas y persistentes de los dedos de su amante deslizándose por su piel. Cada roce lo ponía al borde de la locura, pero mantenía la compostura con la maestría de alguien que había crecido entre las sombras de la mafia.

Juan Carlos Carbone, el patriarca, los observaba con esos ojos oscuros que podían atravesar el alma. Se llevó la copa de vino a los labios, estudiando a Cristian con la curiosidad de un depredador analizando a su presa.

—Entonces, Cristian —dijo con voz grave—, veo que ahora estás un poco más comprometido con nosotros.

Cristian sostuvo la mirada sin vacilar, sinti