|Artem Zaitsev|

Un golpe tras otro con el puño de hierro. La sangre salpica como una obra de arte macabra, y el rostro del tipo queda reducido a una masa amorfa. Apenas un calentamiento, un preludio de lo que quiero hacerle. Pero entonces miro a Alaric. Su expresión: fría, contenida. ¿De verdad siente algo por este pedazo de carne magullada? Qué conmovedor.

—¿Y bien? ¿Piensas confesar tus pecados antes de que Dios se canse de ti? —le suelto, dejando caer otro golpe que le arranca un diente. Bonito souvenir.

—Artem, basta —ordena Alaric desde su trono improvisado, imperturbable, como si estuviera en una reunión de negocios y no en medio de un baño de sangre—. Déjalo hablar.

—Creí que no querías explicaciones.

—Siempre hay que dar margen a la duda.

Resoplo con desdén y lanzo el puño de hierro a Roco, que sigue aquí a pesar de la herida de bala en la pierna. Ahí está, como yo, rechazando la idea de pudrirse en una camilla esperando una milagrosa recuperación. Qué horror.

Me aparto, pre