Sonidos de balas, gritos, golpes. Todo se desvanece en un eco lejano. Las heridas arden, la arena incrustada en la carne viva quema, pero por un instante el dolor se extingue. Los ojos se cierran, y la oscuridad lo envuelve todo.

El aire está cargado de látex, alcohol y desinfectante. Frío, cortante. Los pitidos de las máquinas se clavan como agujas en los oídos. Pasos. Voces. Una presencia cercana.

Aisling abre los ojos con esfuerzo. Sus extremidades están entumecidas, pesadas como si fueran ramas secas. Sus párpados tiemblan en un aleteo débil antes de enfocar la pálida pared frente a ella.

Intenta mover los labios, pero la mascarilla de oxígeno se lo impide. Su garganta arde, cada respiración es un esfuerzo doloroso. Cierra los ojos con fuerza, intentando calmar el torbellino en su cabeza, y los abre de nuevo. Inhala. Exhala.

—¿Aisling? —Una voz familiar la llama, temblorosa—. ¿Estás despierta?

Gira el rostro lentamente, como si el mundo pesara toneladas. A su lado, Alaric, con el