Un lobo entró en la cabaña arrastrando consigo el olor del bosque y la tensión de una noticia que no podía esperar.

—Estuve en el pueblo —gruñó, sacudiéndose la lluvia del lomo al tomar forma humana—. Está casi vacío. Muchos se han ido… tienen miedo.

Dorian, sentado junto al fuego, no levantó la mirada de inmediato. Jugaba con una daga entre los dedos, su expresión ausente, pero su oído atento. Al escuchar aquellas palabras, una mueca de fastidio le cruzó el rostro. La mandíbula se le tensó y apretó los dientes, conteniendo una furia que no necesitaba estallar aún.

—Cobardes —masculló entre dientes.

Luego se puso de pie lentamente. Caminó hacia la ventana y miró el horizonte con los ojos encendidos, como si pudiera ver más allá de los árboles, hasta el mismo corazón del pueblo que ahora lo eludía.

—Quería matarlos a todos… uno por uno —dijo, con una calma escalofriante—. Hacerlos gritar. Que supieran lo que era el miedo real.

El silencio se volvió espeso, como si el aire mismo temiera