A sala era pequena, mas não acolhedora. A luz amarelada do lustre lançava sombras duras nas paredes bege, criando um jogo de luz e escuridão que refletia perfeitamente a tensão no ar. A mobília era simples-um sofá escuro, uma mesa de centro com marcas de uso, estantes baixas com livros desarrumados. Mas nada daquilo importava. O ambiente parecia menor do que realmente era, sufocante, porque a presença dele tornava tudo mais pesado.

Eu podia ouvir minha própria respiração, profunda e descompassada, enquanto tentava conter o impulso de atravessar a sala e esmagar o rosto daquele desgraçado contra a parede. Meus punhos já estavam cerrados, os músculos do meu corpo retesados como se tivessem sido programados para atacar.

Ele estava ali, diante de mim, com aquele maldito olhar de deboche, como se realmente achasse que eu não faria nada. Como se acreditasse que podia tocá-la, ameaçá-la, sem consequências. Eu havia avisado. E eu não costumo fazer ameaças vazias.

Ela estava ao lado, um pouco