— Como você ficou doente? — Miguel entrou no quarto com uma expressão claramente preocupada e um buquê de flores nas mãos.

Eu, deitada na cama, percebi que aquela posição não era mais adequada. Segurei no apoio lateral para me sentar, mas Miguel logo me impediu, pressionando suavemente meu ombro.

— Não precisa se levantar.

— Eu estou bem. — Insisti, forçando o corpo para me sentar.

Com George, eu não me incomodava de permanecer deitada. A relação que eu tinha com ele era diferente da que eu tinha com outros homens. Mas, com Miguel, a dinâmica era outra.

Os olhos dele fixaram-se no meu rosto, sérios.

— O que aconteceu de verdade?

Como eu poderia explicar que tudo isso aconteceu porque fiquei muito abalada com as coisas que descobri sobre os meus pais? Não era que fosse difícil falar, mas eu simplesmente não queria. Faz tempo que adotei o hábito de economizar palavras, lidando com situações delicadas de forma superficial, sem me aprofundar.

— Foi só uma queda de pressão por causa da hipo