Alba

—Dios, tú vas a matarme de un infarto —se quejó mi padre cuando le conté la noticia durante el desayuno.

Gabrielle me había ayudado a contarle todo lo ocurrido, y aunque se molestó un poco y me pidió un tiempo para asimilar la situación, al final me abrazó y me apoyó.

—Lo siento, papá, sé que te decepciono, pero…

—Dices otra vez algo así y te doy el jalón de orejas que nunca te di —refunfuñó, enfadado, y Gabrielle asintió.

—Y yo le jalo la otra —murmuró, lo que me hizo reír.

—Eres mi orgullo, hija. Con tus errores, con tus aciertos, me siento orgulloso —dijo papá mientras acariciaba mi mejilla.

Sentí mis ojos picar y besé su mano.

—Gracias por no juzgarme, papá —susurré.

—Nunca lo haría. Desde luego, eso no quiere decir que aplauda tus acciones; tienes que afrontar las consecuencias de tus actos, sean buenas o malas.

—Lo sé, papá —asentí.

—El señor Lefebvre tiene que saberlo; tiene que hacerse cargo del bebé, o al menos saberlo.

—Quiero hacerlo pronto; no pie