Irum miró la salchicha que sobresalía del pan que parecía duro y le entraron unas ganas terribles de llorar, al tiempo que unos hombres, a pocos metros de él, celebraba un gol en un partido de fútbol.

Sin miramientos por su reciente trauma, Libi lo había llevado a un bar de mala muerte que se ubicaba cerca del campus. Aseguraba que vendían los mejores hot dogs de la ciudad y unos diplomas, de dudosa procedencia, que se exhibían en el muro tras la barra lo confirmaban.

—Aquí sí que saben agasajar a los clientes —reconocía ella, feliz porque el mesero le había dado una porción extra de papas fritas, cortesía de la casa.

—Jamás me habían excluido de ningún lugar o contexto, todo lo contrario —pudo por fin decir Irum.

Prefería usar la boca para hablar que para probar la chatarra grasienta e insalubre con la que Libi se hartaba.

Él estaba acostumbrado a que la gente le rindiera honores, le pusiera una alfombra roja o se tiraran ellos mismos al suelo en ausencia de una. Ni siquiera era c