Palacios me esperaba con el rostro adusto. Se mecía en su silla y tamborileaba su escritorio con un lápiz. Estaba incómodo y malhumorado. Lo veía en sus ojos.

-Los crímenes fueron cometidos por la misma persona. Es un asesino serial-, dijo, al fin, Palacios. Su perorata me pareció una agonía.

-¿Eso qué quiere decir?-, me senté y crucé las piernas. Mordí mi lengüita. Me interesaban y mucho sus pesquisas.

-Es un asesino serial, alguien que mata por el placer de matar y disfruta haciéndolo-, me anunció con el rostro fruncido.

-¿Un psicópata?-, adiviné de inmediato. No me fue difícil.

-Exacto, ese sujeto mató a varias personas con el mismo modus operandi: esperaba a sus víctimas en una esquina, los acribillaba a balazos y se iba campante y distendido, como si fuera lo más natural del mundo, eso le gusta a ese criminal, matar por el placer de matar-, me detalló. Era lo que había ocurrido en todos esos asesinatos que habían convulsionado a la ciudad y que le costó la vida a mi ma