El sol de la tarde se filtraba por los enormes ventanales del restaurante privado, dándole un brillo dorado al cabello perfectamente peinado de Isabella Volkov. Sentada con elegancia en la mesa, sostenía una copa de vino mientras observaba a Débora Petrov con una expresión neutra.

La joven Petrov cruzó las piernas con un movimiento pausado y estudiado. Vestía un traje entallado, blanco como el mármol, y su mirada reflejaba la frialdad calculadora de alguien acostumbrada a mover piezas en el tablero del poder.

—Sabemos que todo este asunto ha sido… desafortunado —dijo Isabella con tono conciliador—. Pero créeme, Débora, Nikolai nunca tuvo la intención de ofender a tu familia.

Débora arqueó una ceja.

—¿No tuvo la intención? —Su tono era gélido—. Mi nombre fue pisoteado cuando Nikolai se casó con otra mujer. ¿Tienes idea de cómo afecta esto a nuestra familia? ¿Cómo nos hace ver?

Isabella presionó los labios en una fina línea, sin perder la compostura.

—Sé que no es ideal, pero podemos ll