Las luces cálidas caían con precisión sobre la mesa donde los Volkov se habían reunido, iluminando la opulencia de la vajilla dorada y las botellas de vino añejo que los camareros servían con precisión ensayada. Estaban reunidos allí por razones importantes y que ponían en riesgo el futuro de la familia.

Nikolai se mantenía en una postura relajada, con su brazo descansando sobre el respaldo de su silla. Su ausencia de expresión era casi irritante, un contraste feroz con la rigidez que lo rodeaba. Su madre, Isabella, lucía impecable como siempre, con un vestido negro que destacaba su elegancia natural. Valdim, el patriarca, tenía la mandíbula tensa y los ojos fríos, como si su mera presencia bastara para imponer autoridad.

Y luego estaban ellos. Anya. Leonard.

Sentados uno frente al otro, incapaces de mirarse directamente. Como dos imanes que se atraían y se repelían al mismo tiempo, retenidos por la amenaza invisible que pendía sobre sus cabezas.

El camarero sirvió la entrada, pero na