Izan

Jorge, acercó más la imagen para ver mejor.

—La persona que la acompaña no se dejó ver —dijo, su voz llena de frustración.

—Lo sabía —murmuré—. Ese hijo de put4 sabía que podía haber cámaras. Ocultó su rostro deliberadamente.

Maldije en voz baja, sintiendo la impotencia de no tener respuestas claras. Pero entonces recordé algo.

—Dante—dije acercándome más—. ¿Recuerdas el desfile? Ella llegó en una motocicleta.

—Claro, con ese tal Dominic Ivankov —agregó Dante.

Escuchar ese nombre me heló la sangre.

—Sí, es el mismo hombre que financió el evento de moda.

—Claro el mismo —confirmó Jorge—. Yo tengo una información sobre él, pensé que se la había dado —expresó frunciendo el ceño, mientras empezaba a revisar carpetas digitales en su equipo.

Asentí apoyando las manos en el escritorio, apretando los dientes.

—Claro, fue él quien se la llevó.

Una certeza se clavó en mi pecho como una daga. Ella no se había escapado, había sido un secuestro. Era algo calculado. Frío. Planeado.

—Inv