Henry Mcgregor tamborileaba los dedos sobre el brazo de su sillón, su mandíbula apretada y su mirada fija en el fuego de la chimenea.

—Isabella —murmuró con una furia contenida, casi como si la sola mención de su nombre quemara su lengua.

Hugo, su fiel vasallo, estaba de pie a un lado de la sala, observándolo con la lealtad de un hombre dispuesto a cualquier cosa.

—Siempre supe que esa mujer no era de fiar —dijo Hugo con voz firme—. Pero esto… esto cruza cualquier límite.

Henry giró lentamente la cabeza hacia él, sus ojos oscuros estaban reflejando una determinación fría.

—Quiero matarla —declaró con una calma que era aún más aterradora que un grito.

Hugo inclinó ligeramente la cabeza, esperando el resto de sus palabras.

—Pero eso sería demasiado fácil —continuó Henry, sintiendo su voz endurecerse—. Isabella no merece una muerte rápida. Le gusta la buena vida, Hugo. La reputación, las cámaras, las portadas de revistas. Vamos a destruir todo eso.

Una sonrisa sombría curv