—¿Es su primera vez volando? —preguntó el hombre sentado en el avión junto a Libi.

Las manos le temblaban. Por mucho que ella intentara disimular, él lo había notado.

—No, sólo tengo… frío.

Decirle que era él quien la hacía temblar y la forma en que, de vez en cuando, lo había atrapado viéndole las piernas era impensado. El vestido que usaba le llegaba unos cuantos centímetros sobre la rodilla y las medias oscuras ocultaban las marcas de los mordiscos de las ratas, nada que llamara la atención.

Los recuerdos de aquellos días eran vagos, se iban borrando como las huellas en la arena y agradecía por eso. No recordaba haber puesto fin a la vida de Damien ni la mitad de las aberraciones a las que la sometió. Recordaba el miedo, el hambre y los aromas nauseabundos. Recordaba ahogarse en las esencias mortuorias del cuerpo del verdugo en descomposición.

Tampoco recordaba en qué momento las ratas habían empezado a devorarla a ella también, pero allí estaban las marcas y cuando un hombre le mi