El aire en Valragh olía a ceniza y a magia corrompida. Los restos de la tormenta de cuervos aún oscurecían el cielo, como un mal presagio que se negaba a desvanecerse. En el centro del círculo, Clara caía de rodillas, sus manos temblaban, su respiración era un espasmo entrecortado. Gritó el nombre de Emma una y otra vez, pero la niña no respondió. Se había desvanecido, tragada por las sombras que Maerthys había invocado.

—¡EMMA! —clamó entre sollozos, su voz desgarrada por la impotencia—. ¡No, no puede ser!

Arthur la sostuvo desde atrás, arrodillado junto a ella, sus brazos envolviéndola para evitar que se desplomara por completo. No dijo nada; su silencio era más fuerte que cualquier consuelo. Él también sentía el peso de la pérdida, de la magia oscura que les había arrebatado a la pequeña sin dejar rastro.

Entonces se oyó un crujido de ramas, seguido de pasos apresurados. Ragnar emergió de entre los árboles, cubierto de polvo y sangre seca. Llevaba a Kira en brazos, su cuerpo inerte