La voz de Raven hendió el aire como un cristal roto, obligando a Isolde a girar sobre sus talones. Un escalofrío helado le recorrió la espalda al ver al lobo avanzar lentamente hacia ellos, su presencia imponente y cargada de una calma tensa que presagiaba una tormenta inminente. Su rostro, habitualmente sereno y enigmático, se había endurecido en una máscara de celos feroces, una rabia contenida que brillaba en sus ojos como fuego oscuro, y la certeza brutal de una verdad que pendía sobre ellos como una espada a punto de caer.

—Rowan es mi hijo —espetó Raven, cada sílaba cargada de una posesividad salvaje, sus ojos clavados en Damián con una intensidad que parecía querer desgarrarle el alma— Yo lo crié. Yo lo protegí.

Y aunque no era su sangre la que corría en las venas del niño, esas palabras no eran mentira. Porque Raven había sido todo para Rowan. Porque había estado allí cuando su mundo se vino abajo, cuando Isolde no sabía si lograría levantarse de nuevo. Había sostenido a Rowan