El salón era amplio, adornado con retratos antiguos y vitrinas de cristal que resguardaban botellas de whisky envejecido y armas de colección. El humo de los puros flotaba denso en el aire, mezclándose con el olor a cuero, sudor y resentimiento. Una única lámpara colgante bañaba la larga mesa de roble con una luz amarillenta, lanzando sombras largas sobre los rostros de los hombres reunidos allí.

—Siempre lo supe —espetó un hombre de mandíbula cuadrada y ojos pequeños, exhalando una bocanada de humo—. Dante Bellandi fue un error de continuidad. Le dieron un trono solo porque nació con el apellido adecuado. Ni siquiera se ha manchado las manos como los verdaderos hombres.

Una risa gutural resonó al otro lado de la mesa. Era Severino Cutraro, un viejo de piel curtida, barba rala y mirada astuta, con cicatrices que hablaban de una juventud violenta. Jugaba con un anillo g