Nikolai observaba el caos, la gente corriendo por todos lados, el pánico reflejado en sus rostros, mujeres llorando, sangre salpicando los manteles blancos... Y una sonrisa torcida curvó sus labios.

—Idiotas —murmuró en ruso, sin despegar la vista de aquella escena—. Ni siquiera nos vieron venir.

A su lado, Vladislav alzó el auricular de comunicación interna.

—Grupo Uno, avanzar por el ala este. Grupo Dos, controlen la cocina y los pasillos de servicio. Recojan armas y prepárense para el segundo movimiento.

Del otro lado de la línea, una voz respondió:

—Entendido. Avanzando.

Había algo casi poético en la precisión con la que la Bratva ejecutaba su plan. Como una variación de ballet... muy sangrienta.

Cada paso, cada explosión, cada disparo, había sido ensayado. Ensamblado pieza por pieza en la maquinaria invisible que operaba bajo la fachada de la boda Bellandi.

—¿Y ahora qué, padre? —inquirió Nikolai, ansioso, con los ojos encendidos—. ¿Los aniquilamos a todos?

Vladislav no apartó la