La batalla estalló con una intensidad desbordante. Medinson, envuelto en una oscura aura, alzó las manos y, con un grito desagradable, lanzó un conjuro. Desde las sombras surgieron figuras espectrales, emergiendo del suelo como cadáveres vivientes, avanzando implacables hacia los guerreros, quienes a aquellos que eran tocados por las garras heladas de los espectros caían al suelo, con sus cuerpos rígidos y sus miradas perdidas en un trance profundo.

—¿Qué son esas cosas? —preguntó Aradne, con un tomo de miedo al ver cómo sus compañeros caían indefensos.

—Es magia negra, una maldición que usaban los magos antiguos—reconoció Trysa con rabia—. Debo detener a Medinson, o los guerreros nunca despertarán.

—Yo me quedaré aquí, evitaré que esas criaturas lleguen a nuestros alfas —declaró Aradne, con la mirada fija en la batalla que libraban sus lobos contra los lobos salvajes de Safe—. Ustedes vayan por Medinson.

Sin perder tiempo, Aradne lanzó su ataque contra los espectros. Sabía que no pod