Antonella estava sentada na varanda da mansão, com os pés descalços sobre o chão frio de mármore, aproveitando a brisa suave que agitava levemente os cachos loiros que caíam sobre seus ombros. A manhã estava bonita, ensolarada, mas carregava uma sensação estranha, como se o ar estivesse mais denso, mais carregado de segredos.

Isabella, sua mãe, estava ao seu lado, ocupando uma poltrona de veludo azul com sua habitual elegância. As mãos delicadas seguravam uma xícara de chá perfumado, o aroma de camomila e hortelã se espalhando suavemente pelo ambiente. Os olhos atentos da mulher, acostumados a ler silêncios, estavam fixos em Antonella, sempre avaliadores, mas agora com uma pontada de expectativa curiosa.

— Então, como foi a viagem para a Itália? — perguntou com um sorriso gentil, que era mais curioso do que maternal, mas havia um calor raro naquela manhã.

Angelina deu de ombros, mas havia um brilho intrigante em seus olhos, como se algo realmente a tivesse tocado.

— Foi boa, como semp