La cena transcurría en un silencio tenso. Frente a mí, Viktor cortaba su carne con la precisión meticulosa de siempre, sin prisa, sin emoción aparente, pero yo conocía demasiado bien su lenguaje corporal. Estaba tenso. Y la razón de ello se encontraba sentada al otro extremo de la mesa.

Iván Volkov, el padre de Viktor.

Antes de bajar, Viktor me lo advirtió, me detuvo en la habitación. Se estaba colocando la chaqueta cuando se giró hacia mí con su mirada impasible.

—Cenaremos con mi padre —dijo sin rodeos.

Fruncí el ceño con sorpresa. Hasta donde sabía, Iván Volkov no era precisamente un visitante habitual.

—¿Por qué? —pregunté con cautela.

Viktor se tomó un momento antes de responder.

—Quiere conocerte.

Y ahora nos encontramos aquí todos reunidos.

Era la primera vez que lo veía de cerca. La sombra de su hijo estaba en él, pero su presencia era mucho más pesada. Su mirada calculadora analizaba cada detalle, cada movimiento, cada gesto. No había abierto la boca desde que se sentó, simpl