Viktor Volkov

El olor a sangre impregnaba el aire del sótano. Era un aroma metálico y denso que se mezclaba con el hedor del sudor y el miedo. Las paredes de piedra apenas reflejaban la luz tenue de una lámpara colgada en el techo, proyectando sombras alargadas en el suelo de cemento. En el centro de la habitación, atado a una silla de acero, estaba el desgraciado que habíamos capturado antes de escapar de la emboscada.

Estaba desnudo, su piel cubierta de hematomas y cortes superficiales que apenas comenzaban a sangrar. Sus muñecas y tobillos estaban sujetos con gruesas cadenas, y su respiración era pesada, trabajosa. Su mirada desafiante se clavó en la mía cuando me acerqué a la mesa donde tenía todo dispuesto para convertirlo en una miseria viviente.

—Voy a volverte una maldita mierda, ¿lo sabes? —le dije con voz fría, sin emoción—. Cuando termine contigo, vas a desear estar muerto.

El hombre escupió al suelo con desprecio y dejó escapar una risa ronca.

—Vete al infierno.

Dmitry so