Althea permanecia acordada, sentada na beira da janela de seu novo aposento, observando a lua. Seus dedos traçavam distraidamente a marca da profecia em seu pulso, uma cicatriz que parecia pulsar com vida própria sob o toque suave da luz lunar.

— Não consegue dormir? — A voz grave de Rhaeven preencheu o espaço.

Althea balançou a cabeça, voltando seu olhar para a janela.

— Como poderia? Sou uma humana em um ninho de lobos que sonham com minha morte.

Rhaeven aproximou-se, mantendo uma distância respeitosa, mas próximo o suficiente para que seu calor a alcançasse.

— Nem todos sonham com sua morte. — Seu olhar seguindo o dela para a lua. — Alguns sonham com possibilidades.

Um sorriso