Gabriel Uzcátegui.

Días antes.

Veo cómo el teléfono se desliza por el asfalto, un ballet de tecnología que está a punto de llegar a su gran final. Es casi cómica la forma en que gira y baila antes de que el gran estruendo de los neumáticos de un camión haga añicos mi última esperanza.

Me paso una mano por el pelo con desesperación, resistiendo el impulso de patear el suelo como un niño al que le niegan un caramelo. En lugar de eso, exhalo un largo chorro de frustración que escapa de mis labios. Ahí va la amiga de Emma, su paradero es ahora tan evasivo como la supuesta respuesta directa de un político.

—Genial —, murmuro molesto, echando un vistazo a los rostros indiferentes que pasan a mi lado, absortos en sus propios mundos. —¿Y ahora qué, Gabriel? ¿Cómo harás para encontrar a la amiga de Emma? ¿Qué harás para poder encontrar a tu mujer?

Y así, con un encogimiento de hombros mental, me meto en el bolsillo los restos de mi tecnología, un chip aquí, un fragmento allá, recuerdos de la