Emma Marín

Estoy sentada en la habitación en penumbra, con el corazón latiendo a un ritmo que es más un tambor de guerra que una canción de cuna.

La reacción de Gabriel, o debería decir su falta de reacción, al embarazo, sigue flotando en el aire como esa fruta demasiado madura que no puedes arrancar del árbol. Es el silencio, la ausencia de lo que esperabas, lo que más grita.

—Debería haber traído fuegos artificiales —murmuro para mis adentros, el sarcasmo, mi fiel escudo—. Tal vez así conseguiría un parpadeo o un movimiento de cabeza.

Luego pienso, que quizás no debí haber regresado, tal vez me hubiese quedado a tener a mi hijo sola.

Aunque una parte de mí comprende lo que siente Gabriel, otra parte está herida y piensa que mi hijo y yo hemos sido despreciados por él. Pero antes de que mi pensamiento se pierda en ese camino, mi mirada se desvía hacia la pequeña Sandra, pegada a mi lado con la tenacidad de un koala.

Se quedó de nuevo dormida, y es ajena a los nubarrones que se ciern