Gabriel Uzcátegui.

Las palabras de la recepcionista me golpean como un puñetazo en las tripas. ¿No está? ¿Qué significa que no está? Tiene que estar aquí ¿Dónde más estaría?

—¿Dónde está entonces? —exijo, con la voz entrecortada como la de un adolescente.

—Su mamá vino ayer a llevársela.

Sus palabras me dejan desconcertado, porque, hasta donde sé, Sandra es huérfana, ¿Cómo es que ahora apareció su madre a buscarla? No entendía nada, necesitaba que alguien me explicara.

—Necesito hablar con la directora —exigí mientras la mujer negaba con la cabeza.

—Lo siento, pero el director no volverá hasta el lunes.

—¡¿El lunes?! —resueno, la incredulidad pintando mi voz en un tono de incredulidad. Esto no puede ser. No después de todo lo que he pasado estos días. —No puedo esperar, necesito tener a mi hija conmigo.

—Lo siento, hasta ese día ella podrá atenderla.

Su sonrisa de disculpa no hace nada para aliviar la opresión que constriñe mi pecho.

“Por supuesto. Claro, el lunes”, pienso asintiendo