El reloj colgante de Gwen marcaba el mediodía del domingo 26 de marzo. El sol filtrado entre las nubes dibujaba sombras irregulares sobre los adoquines de Pueblo Plasmar. El aire era denso y húmedo, pegándose a la piel con una presencia sofocante.

Tres figuras surgieron de una calle lateral y le cerraron el paso con precisión calculada. Cracs. Los había enfrentado antes, pero esta vez, algo en sus miradas la puso en alerta: no era solo codicia, era intención.

—Bonitos movimientos los de ayer, chica —dijo uno de ellos, adelantándose con una sonrisa torcida—. ¿Te los enseñaron en la Agrupación Plasma?

Aunque no la tocaron, Gwen sintió la sacudida. Su pecho se tensó. «¿Cómo lo saben?», pensó, mientras su rostro se mantenía neutral.

—No sé de qué hablas —respondió, impasible.

El Crac avanzó con pasos lentos, disfrutando de la incomodidad de Gwen.

—Tranquila. No vinimos a pelear… aunque… —hizo un gesto con la cabeza.

Detrás de ella, un suave crujido de pasos. Demasiado tarde. Un pinchazo f