Los días se deslizaban lentamente como si el tiempo se burlara de él. Nicolás despertaba cada mañana con una mezcla de ansiedad y esperanza. Y como una rutina marcada por la culpa, todas las mañanas tomaba un ramo de flores frescas —siempre distintos: lirios, tulipanes, peonías, incluso sus favoritas, margaritas— y conducía directo a la mansión donde Hellen se había refugiado.

Pero siempre se encontraba con la misma escena.

La puerta principal se abría lentamente y ahí estaba Cecilia. De pie. Inquebrantable. Con los brazos cruzados, el ceño fruncido y la mirada cargada de odio. No decía más de lo necesario.

—No puedes verla —le decía con la misma frialdad día tras día.

—Solo quiero hablar con ella. Dos minutos. Por favor —suplicaba él, extendiéndole el ramo con la esperanza de que ese gesto abriera una brecha.

Cecilia no lo tomaba. Ni siquiera miraba las flores. Lo miraba a él, como si fuera algo despreciable.

—No está lista para verte. Y sinceramente, no creo que alguna vez lo esté.