— Não é que ela e o Gabriel sejam diferentes. É que ela e eu somos diferentes. Ela é santa, intocável, perfeita. É a sua mulher. E eu? Eu não sou nada. Não deveria competir com a Daphne. Não deveria me defender, nem lutar, nem questionar. Deveria abaixar a cabeça, aceitar meu destino, pedir desculpas por existir. É isso, não é, tio Lucian? Você já pensou no que acontece quando eu simplesmente aceito? Você acha que vão me deixar em paz? Então o que eu devo fazer? Me matar? — Florence disparou cada palavra como se fosse uma lâmina, cortando qualquer resquício de apatia no ar.

Quando terminou, soltou uma risada amarga, como se a ironia fosse sua última companhia. Levantou a mão ferida e a balançou levemente diante de Lucian.

— Faltaram só alguns milímetros para cortar o nervo. Você está decepcionado, não está? Se minha mão ficasse inutilizada, a Daphne seria a única representante da escola na competição. A mídia cairia em cima de mim, dizendo que tudo foi culpa minha, que eu mereci. O vov