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Brigitte Hawks, una mujer que siempre había proyectado orgullo y elegancia, ahora yacía en el suelo, débil y deshecha, con la vida escapándose lentamente de su cuerpo. Su ropa estaba hecha jirones y empapada en sangre, su cabello desordenado y pegado al rostro.

La habitación era un escenario macabro: paredes oscuras, una tenue luz amarilla que proyectaba sombras inquietantes, y en el centro de todo, Dimitri Belikov, limpiando meticulosamente la sangre de sus manos con un pañuelo blanco, como si acabara de terminar una trivial tarea doméstica.

—Fue divertido —dijo con su marcado acento ruso, una sonrisa sádica iluminándole el rostro.

Brigitte intentó mover una mano hacia el cuchillo que sobresalía de su pecho. El dolor era insoportable, como si un fuego ardiera dentro de su torso, consumiéndola lentamente. Apenas podía distinguir las figuras en la habitación; todo estaba borroso, como si la realidad se desvaneciera junto con su fuerza.

—Ayúdame… —murmuró con voz apenas audible,