—Rosa, no voy a beber nada, hablas como una demente.

—¿Demente yo? ¡Bien bueno pues! Sí que los espectros infernales se alzaron para que la mal agradecida no viera más allá de sus sombras. Aquí existen numerosas realidades que deberían haber sido malos sueños y demasiados sueños que deberían haber sido realidades. —Al intentar proseguir con la discusión, a lo lejos comenzó a sonar el vals que había bailado con Adrián la noche del cumpleaños de mi abuela. Mi padre había contratado a los mismos músicos que aquella noche; al oír la melodía mi corazón se hizo pequeño, como si aquella composición trajera consigo cada astilla que conformaba parte de aquel recuerdo roto, clavándose una a una en mi alma sin piedad. Su rostro volvía claro y resplandeciente, lo que me permitía comprender que la reminiscencia era aún profunda y cada detalle, por más pequeño que fuera, se volvía en potentes fuentes para su evocación. Sus recuerdos eran como gotas de lluvia que no dejaban de caer.

—Adrián —s