- Por Woden e por seu ruivo filho, que mistela é essa? – pergunta o coto.

- É o preço da luxúria, andais nas putas? – eu aceno que sim com a cabeça, vendo a interminável drenagem do pus. Já percebem por que eu as enrabo, nunca ninguém faz isso e assim eu livro-me de doenças, um veterano ensinou-me o truque, nunca ninguém as vai ao cu, julgam que é coisa de paneleiro.

- Isto vai voltar a acontecer, o futuro da doença é trágico, dores de cabeça, dores nos ossos, perde de apetite, febre, cansaço, queda de cabelo. Pode-se andar anos assim. – diz o sabedor virias, o curandeiro da aldeia, continuando:

- Depois, no futuro pode levar a uma paralisia geral.

- Não faz mal, Odoacro é  um eleito, tem uma cauda. – ficam todos a olhar para mim boquiabertos.

- É filho de um rei e só a guerra ou a velhice o pode levar para o palácio celestial. – Odoacro assenta que sim com a cabeça. Olharam todos com caras de burros para mim,   

- Como