Fiorella irrumpió en su habitación como un huracán descontrolado. Su pecho subía y bajaba con violencia, su respiración eraerrática y el corazón le golpeaba en las costillas con la fuerza de un tambor de guerra. Rabia. Era todo lo que sentía. Pura, ardiente y sofocante rabia.

Las lágrimas que brotaban de sus ojos no eran de tristeza, eran de ira, de impotencia, de un dolor visceral que la desgarraba por dentro.

Con manos temblorosas, abrió la puerta del armario y sacó una maleta con un solo tirón, haciéndola chocar contra el suelo con un ruido seco.

—¿Qué demonios estabas pensando? —La voz de su madre retumbó en la habitación, quebrada por la conmoción.

Fiorella no respondió. Se limitó a arrancar la ropa de las perchas, doblándola con furia antes de meterla en la maleta.

—¡Te pasaste de la raya, Fiorella! —continuó la mujer, acercándose con paso temeroso. Aún sentía en la piel el escalofrío de la muerte rozándola cuando Dante le apuntó a la cabeza con aquella pistola. Sus piernas apen