La nieve caía lenta y silenciosa sobre Moscú, cubriendo las calles de un manto blanco y traicionero. El aire estaba impregnado del aroma a humedad, tabaco y gasolina, y la neblina era densa. Alexei Ivanov apretó los puños dentro de los bolsillos de su abrigo negro mientras caminaba hacia el muelle abandonado donde le habían citado.

El hielo crujió bajo sus zapatos cuando se detuvo frente a la figura que lo esperaba en las sombras. El viento silbaba entre los contenedores de carga, arrastrando consigo un eco lejano de sirenas y el murmullo de la ciudad que nunca dormía.

—Una semana —su voz se quebró apenas, pero su mandíbula tensa y la sombra en su mirada dejaban claro que la desesperación lo estaba devorando desde dentro—. Han pasado siete días y no hay rastro de mi hija.

El hombre frente a él no respondió de inmediato. Estaba envuelto en un abrigo largo, las manos enguantadas descansando sobre el bastón que sostenía con la elegancia de alguien que no necesita demostrar su poder. Su r