La noche envolvía la propiedad de los Bellandi en un silencio engañoso, interrumpido solo por el crujido ocasional de la madera y el murmullo lejano del viento filtrándose entre los árboles. La vieja bodega, oculta tras una hilera de cipreses, era el refugio perfecto para aquellos que querían hablar sin ser escuchados. El aire dentro estaba cargado de humo y desconfianza, espesando el ambiente como una tormenta a punto de estallar.

Mientras Dante aún luchaba por recuperar la cordura, por dejar de pensar en ella, en otro rincón de su dominio, las traiciones se cocían a fuego lento.

—Todo esto es una gran estupidez —soltó un hombre con voz ronca y cortante, golpeando la mesa con el puño.

Su mirada se clavó en otro de los presentes, un veterano con cicatrices en las manos, quien frunció el ceño y se irguió en su silla.

—En mis quince años trabajando para los Bellandi, nunca habían dudado de mi lealtad —gruñó, apretando la mandíbula.

—No solo dudan de la tuya —intervino un segundo hombre,