Simone.

Detesto el olor a que hay en los hospitales, huelen a muerte, desgracias y dolor disfrazados de aromas antisépticos. El nerviosismo es constante en mi cuerpo, algo dentro de mí tiembla. Un sentimiento extraño, parecido al terror, a la pérdida de un ser amado. El recuerdo de mi abuela viene a mi mente, sin embargo, esto es diferente. Estoy desesperada, mi cabeza duele, el llanto de un niño a lo lejos hace que dé un brinco en el asiento. Busco desesperada el sonido saliendo de la sala de espera. Pertenece a un bebé, su madre lo arrulla, el dolor de cabeza se hace más fuerte, mi mente se nubla, los chillidos del pequeño hacen eco en mis sienes. ¿Qué está sucediendo? Creo que voy a desfallecer cuando alguien me sostiene.

—¿Se encuentra bien, señorita? —asiento como puedo—. No mienta, sé reconocer cuando alguien está a punto de desmayarse.

—No es nada, no se preocupe.

—Eso es lo peor que se le puede decir a un doctor, señorita.

El hombre me lleva a un pequeño cubículo. Toma mi pres