La recogida de equipajes en el aeropuerto Charles De Gaulle fue una pesadilla, pero tras superar la aduana encontré a un elegante chófer que agitaba un letrero con mi nombre. En cuanto hubo cerrado la portezuela del coche, me entregó un móvil.

—El señor pidió que lo llamara en cuanto aterrizara. Me he tomado la libertad de programar el número del hotel en la memoria. Está en la suite Coco Chanel.

—Muy bien, gracias. Supongo que puedo llamar ahora —dije innecesariamente.

Aún no había pulsado el primer número cuando el teléfono sonó y proyectó un rojo aterrador. Si el chófer no hubiera estado observándome, habría ahogado el sonido y fingido que no lo había oído, pero tenía el presentimiento de que le habíanordenado que me vigilara de cerca. Algo en la expresión de su cara me dijo que no me convenía hacer caso omiso de la llamada.

—¿Diga? Yessica Sawyer al habla —anuncié con profesionalidad mientras hacía apuestas conmigo misma sobre si era o no Markus.

—¡Yessica! ¿Qué hora marca tu relo