Una sirvienta diferente (pero igualmente aterrada) abrió la puerta de la suite y me invitó a pasar al salón. Naturalmente, hubiera debido quedarme de pie, pero los pantalones de cuero, que llevaba puestos desde el día anterior, parecían haberse pegado a mis piernas, y las sandalias de tiras, que no me habían molestado durante el vuelo, se estaban convirtiendo en cuchillas de afeitar sobre mis dedos y talones.

Decidí sentarme en el sofá, pero nada más doblar las rodillas y entrar en contacto con el cojín la puerta del dormitorio se abrió y me incorporé de un salto.

—¿Dónde está mi discurso? —preguntó él mientras otra sirvienta lo seguía sosteniendo una corbata negra, de seda que él había olvidado ponerse—. Supongo que habrás escrito algo.

Vestía uno de sus clásicos trajes Chanel, completamente blancos de cuello redondo ribeteado de pieles, que contrastaría enormemente con su corbata.

—Por supuesto, Markus —dije con seriedad—. Creo que esto servirá. Caminé hasta él puesto que no par