Valentina

El sonido del viento golpeando contra los ventanales me despertó antes de que el sol siquiera se asomara del todo. Me senté en la cama con las sábanas enredadas entre las piernas, aún con el corazón agitado, como si hubiese soñado con algo que no lograba recordar. O quizá sí lo recordaba... porque esa sensación, ese nudo en el pecho, tenía nombre y apellido: Dante Romano.

La noche anterior aún flotaba en mi mente como una niebla espesa que no terminaba de disiparse. Él en la puerta de mi apartamento. Su mirada cargada de preguntas que no hizo. Mi llanto —ese maldito quiebre que tanto tiempo había reprimido— estallando como una represa rota frente a sus brazos, que no me exigieron explicaciones, solo me sostuvieron en silencio.

Y ahora estaba aquí, en mi pequeño mundo lejos de todo, intentando recomponerme, intentando recordar quién era antes de la oscuridad. Pero ¿cómo se reconstruye una mujer que fue hecha de cicatrices? ¿Cómo se sobrevive al amor cuando el amor fue también