Me quedo de pie frente al tal Mark. He notado que él es de mente más débil; es un maldito cobarde, pero actúa muy bien para parecer fuerte. Lástima que cuando finges ser algo que no eres, el teatro no dura para siempre.

Le coloco la punta de la navaja justo en el centro de la frente presionando lo suficiente para hacerle un pequeñísimo corte del que brota un fino hilo de sangre.

—Dime, Mark. —continuo—. ¿Quién la quiere muerta?

El tipo cierra los ojos con fuerza y niega con la cabeza repetidas veces. De su garganta sólo salen pequeños sonidos de dolor que trata de contener. Sé que tiene miedo a morir, pero, aun así, se rehúsa a hablar. Así que viendo de que necesita un incentivo para que abra la boca, empiezo a deslizar el filo de la navaja que no había despegado de su frente en línea recta. Intenta alejarse cuando siente el dolor, pero lo tomo del pelo con fuerza para impedírselo, dejando un corte sólo hasta la mitad de su rostro. Sacude la cabeza con desesperación mientras suelta al