—Morgan, creí que no regresarías —dice Atabae recargado en la barra bebiendo directo de una botella mientras que el pirata se sienta a su lado.

—¿Qué haces aquí, Atabae? —pregunta Morgan con algo de pesar, aun siente arena adherida a su piel, se muere por un baño y su ropa casual.

—Tardaste mucho en regresar, me preocupé —responde el hechicero con una sonrisa en los labios, contrastando sus dientes blancos con el resto de su piel morena casi negra.

—¡Vamos! No soy tan estúpido para creerte. ¿Qué ocurre?

—Nada… En serio… La tribu con la que me mantenía fue arrasada por los españoles, ¿sabes lo brutales que pueden ser? Pobres de aquellos que estaban antes de la llegada de Cortés… ahora sus raíces han sido arrancadas, su pueblo esclavizado… es triste.

—Por el tiempo que lleva desde la caída de lo que le llamaban Tenochtitlan creo que ya se debieron de haber acostumbrado —dice el pirata tomando de la botella del hechicero.

—¿Podrías acostumbrarte a la esclavitud?

Con esa pregunta deja in