El bosque callaba, conteniendo el aliento como un cómplice. Las ramas de los árboles se curvaban en un arco protector, sus hojas susurrando secretos de otras vidas. El aire olía a tierra mojada y hierro, pero bajo ese olor, Anette percibía el rastro de lavanda que siempre llevaba en los pliegues de su vestido, ahora mezclado con la sangre de Arthur. El aroma le recordó a las tardes en el jardín del castillo, ese donde su historia había comenzado a escribirse en antaño.

Anette no apartó la mano del pelaje ensangrentado. La sangre, tibia y espesa, se pegaba a sus dedos como un recordatorio de todas las veces que lo había tocado así: en Vindheim, cuando una espada lo atravesó; en el jardín de ciruelos, cuando sus manos eran inocentes. “Siempre termino manchada de ti” había bromeado una vez. Ahora, la ironía le quemaba la garganta.

Arthur tembló bajo su contacto, y el sonido que escapó de su garganta no era un gruñido, sino algo más profundo: el gemido de un hombre que ya no soporta su pr