Tenho medo do que tudo isso significa. Medo de ser real. Medo de não ser real. Medo de como meu coração pula no peito e de como nada na minha vida pareceu tão certo quanto esse momento.

Todas às vezes que passamos por essa rua, namorando essa casa. Todas as brincadeiras com fundo de verdade que fizemos a respeito do futuro, e todas as coisas que eu nem tive coragem de dizer, mas sonhei e desejei com todo o meu coração.

Essa casa. Esse homem. Esse anel no meu dedo. Um filho.

Um arrepio me percorre me tirando o ar.

Não era assim que eu imaginava chegar aqui, meu cérebro não parece capaz de entender que a realização desse sonho não é verdadeira.