Decir que estoy mal sería minimizarlo, casi una burla a lo que en realidad siento. No estoy bien. No estoy siquiera cerca de estarlo. Han pasado horas desde que leí la carta de Ween, y sin embargo, sigo aquí, sentada en el borde de mi cama, releyendo esas palabras como si alguna vez fueran a cambiar, como si por arte de magia todo fuera a tener otro sentido. Pero no cambia. Cada letra, cada frase, cada confesión, me atraviesa una y otra vez como un puñal oxidado que no se cansa de desgarrarme. Quizás espero descubrir algún error, un fallo que me permita seguir creyendo que todo fue una coincidencia cruel del destino. O tal vez, en el fondo, solo quiero convencerme de que es real, por más que duela.

Ween no tendría motivos para mentirme sobre algo así. Y cuando empiezo a unir las piezas, todo encaja de una forma tan retorcida que me eriza la piel.

Las pistas siempre estuvieron ahí, solo que yo no supe verlas.

Fue Ween quien insistió en llevarnos al bar esa noche. Ella me empujó a beber