LILY BENSON

Había una calma engañosa en la casa, una que solo se experimenta después de una tormenta de niños hiperactivos. Monet y yo limpiábamos el desastre que los gemelos habían dejado. Yo fregaba el suelo mientras Monet recogía los cojines que habían sido esparcidos por toda la sala como si un huracán los hubiera arrojado.

—¿Sabes? —empezó Monet mientras alzaba una figurita de porcelana milagrosamente intacta—. Los niños son traviesos porque no entienden.

La miré con escepticismo.

—¿No entienden qué? —pregunté agotada.

Ella se sentó en el sillón con un gesto de cansancio y miró hacia donde los niños habían desaparecido, presumiblemente para causar estragos en otra parte de la casa.

—No entienden lo que has pasado. Tal vez deberías decírselo. Podría ayudar.

Me detuve en seco con el trapo mojado en mis manos.

—¿Decirles qué? —Mi voz era más aguda de lo que pretendía.

Monet me miró con esa expresión de «no me puedes engañar» que había perfeccionado durante años de litigios.

—Que per