Emma Uzcátegui

El salón está bañado por la luz suave del atardecer, esa que intenta ser cálida, pero que sólo logra enfatizar las sombras. Estoy sola, acurrucada en el sofá con una manta que me cubre, pero no me calienta. El eco de las palabras de mi madre resuena en mi cabeza, mezclándose con mis propios pensamientos, esos que insisten en arremolinarse como hojas en un torbellino incontrolable junto con las palabras hirientes de Reina.

La ironía me golpea como un mal chiste. Aquí estoy, sintiéndome en un invierno emocional, frío, vacío, sin nada por lo que celebrar, ni siquiera porque vivir, estos tres meses han sido una tortura interminable.

Tomo un sorbo de té, más por hábito que por necesidad. Ni siquiera puedo saborearlo. Siento que mi vida se está desmoronando y no puedo hacer nada para detenerlo.

Pienso en Gabriel, en cómo hemos llegado hasta aquí. El dolor es agudo, como una astilla que nunca consigo sacar del todo. Me duele tanto que sólo puedo contrarrestarlo con un escudo d