Gabriel Uzcátegui.

—Entiendo ¿y ahora qué? ¿Qué quieres que te diga? ¿Que cada risa de un niño en el parque no retuerce algo dentro de mí? ¿Que no me he imaginado enseñando a un chiquillo a lanzar una pelota o a montar en bicicleta o a una niña espantándole los admiradores? ¿Dejándome pintar el rostro por ella, porque si quiere que sea una princesa en eso me convierto para hacerla feliz?

La verdad sale disparada, cruda y sin pulir, como un diamante que bien podría ser un trozo de carbón.

—Gabriel —, suspira Emma, y casi puedo oír las fracturas que se forman en su voz, —lo que me asusta es pensar en un futuro en el que me siga despertando en silencio, en el que cada día parezca un eco silencioso de lo que podría haber sido.

Esas palabras pesan como un manto asfixiante que cubre la habitación. Doy medio paso hacia ella, pero es como moverse a contracorriente.

—Emma —, empiezo, pero ¿qué puedo decir? ¿Que la vida no es justa? ¿Qué deberíamos contar nuestras bendiciones?

Su mirada cae a