El Callejón Medieval se alzaba estrecho y opresivo. Las paredes húmedas y la penumbra envolvían el lugar en una atmósfera que parecía encogerse con cada paso. Sunday llegó primero, deteniéndose junto a una pila de cajas viejas. Su respiración era rápida y entrecortada. Miró de un lado a otro, nervioso, con la mirada fija en la entrada.

—Vamos, Gwen... —murmuró, apretando los puños con fuerza.

Poco después, su hermana emergió de la oscuridad, tambaleándose. Sus ojos estaban entrecerrados por la fatiga, y su respiración sonaba pesada. Sunday intuyó que había recurrido a las prácticas Plasmáticas para moverse en la penumbra. Cuando llegó hasta él, Gwen arrojó la barra de metal a un costado, y el niño corrió a abrazarla con fuerza, pero su mirada se detuvo de golpe.

Dos figuras avanzaban detrás de ella.

—Son ellos —susurró Sunday, señalándolos con el dedo tembloroso—. Los que me capturaron.

Gwen giró la cabeza. Allí estaban: dos guerreros con armaduras medievales, cada paso suyo resonando